Mes mains tremblent. Je ne peux détacher mon regard de la photo trouvée dans la revue que mon fils a laissée dans le salon. Il est reparti en France, où il vit, après son séjour annuel ici pour le Ramadan. Je voulais la feuilleter avant de la jeter avec les autres journaux, juste la feuilleter car je ne lis pas le Français et voilà, cette photo ! Là, sous mes yeux éberlués. C’est moi ! Aucun doute, c’est bien moi dans un cadre doré, accroché à un mur dans un endroit qui m’est inconnu. Je jette la revue (...)

Planté devant le miroir de sa salle de bains, les sourcils en bataille, le gros homme avait beau pester et souffler, ses doigts arthritiques refusaient de boutonner correctement le col de sa chemise. Tapant du pied, il ouvrit la bouche pour crier “Bates, Bates, ici tout de suite”, mais réalisa juste à temps (et pour la centième fois au moins) qu’il était en retraite maintenant, et que son ordonnance n’avait pas souhaité quitter l’armée pour le suivre en tant que valet de chambre (il avait argué avec (...)